Eramos

Cenizas frías la vuelta al pasado.
Historias delebles el recuerdo de la furia.
Pájaros, libros, paredes roncas, borroneadas.
Títulos de diarios en junio, fatales como el hierro.
Caminatas eternas alrededor de la esperanza.
Tardes, noches, vidas dejadas en suspenso hasta
la ´próxima vez.
Y otra vez al mar sin olas, al viento sin aires, a la calma
errática, al intramuros de almas y peces.

Jinetes en la dicha del agorero, fáciles enjambres
del cazador furtivo.
Panes, lápices, siestas, bailes en domingo.

Todo un color pintado sin acuarelas.
Y qué de la Revolución de su almanaque de su niñez.

GB