martes, 10 de enero de 2012

PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN GRANDE



Por Gabriel Martin









De regreso a la Argentina siguió trabajando en Primera Plana, Panorama y el semanario de la CGT entre 1968 y 1970, saliendo al público de forma clandestina luego de la detención de Raimundo Ongaro y el allanamiento en 1969 a la CGT de los Argentinos.

En 1972 escribiría por un año en el Semanario Villero y en el diario Noticias hasta que fue clausurado en 1974. Allí se publicaba a diario la tira El Eternauta, de Héctor G. Oesterheld.

Dirigió junto al hoy juez Eduardo Luis Duhalde, junto a Paco Urondo, Rodolfo Ortega Peña y Haroldo Conti, la revista Militancia, que salió en 1973 y al año siguiente fue clausurada por Isabel Perón.

Luego del ajusticiamiento por parte del Comando Juan José Lavalle de Pedro E. Aramburu, Walsh inició un acercamiento a Montoneros, especialmente cuando Walsh formó parte de un comando que terminó la vida del sindicalista Alonso, y se incorporó definitivamente en 1973 como oficial encargado de inteligencia.

Tenía entonces su nombre de guerra «Esteban». Para esa tarea decía: «No se puede vencer a un enemigo sin antes comprenderlo».

Por aquel entonces, Walsh simpatizaba con Mario Eduardo Firmenich y desconfiaba de Perón.

Luego del pase a la clandestinidad de Montoneros y de la muerte del Viejo, Walsh acató la decisión de operar ocultamente, pero en el ’75 analizó la situación y tuvo un choque con Firmenich y parte de la Conducción Nacional.

Walsh decía que había una sensación optimista en la conducción de Montoneros, pero ya en ese año, previo al golpe de Estado, sentenció: «esta batalla está perdida», y consideraba que el camino a adoptar era un repliegue absoluto.

Pedía que se admitiese la derrota en ese momento, para evitar el exterminio de los militantes, y preservar a los líderes e históricos en el exterior.

El único punto que le aceptó Firmenich fue el autoexilio de la Conducción.

A consideración de Walsh, era imposible enfrentar con fusiles a todas las FFAA, y comenzó a actuar para despabilar a la sociedad haciendo correr noticias por todas partes.

En un escrito interno, «Observaciones sobre el documento del Consejo», Walsh dijo: «Si corregimos nuestros errores volveremos a convertirnos en una alternativa de poder... tenemos todo el tiempo necesario, si lo sabemos usar». Ya enfrentado dialécticamente con Firmenich en cuanto a las metodologías, Walsh diría: «La personalización de la política nos parece peligrosa. Primero porque creemos que para el pueblo existen los muchachos, los Montoneros, antes que Firmenich».

Con la salida de la Conducción Nacional de Montoneros del país, Rodolfo Walsh apuntó luego de que comenzara a crearse el Movimiento Montonero como fuerza política, que


«nuestra teoría ha galopado kilómetros adelante de la realidad, cuando eso ocurre, la vanguardia corre el riesgo de convertirse en patrulla perdida».

Y agregó:


«Entiendo que Montoneros debe seguir la dirección de retirada marcada por el pueblo, que es hacia el peronismo, y que la única propuesta aglutinante que podemos formular a las masas es la resistencia popular, cuya vanguardia en la clase trabajadora debe ser nuevamente la resistencia peronista».

Lo que planteaba Walsh era transformar la derrota militar en una futura victoria política.

Cuando la luz se apagó en nuestra patria el 24 de marzo de 1976, Walsh organizó ANCLA (Agencia de Noticias Clandestina), nombre que causó desconcierto en el seno de las FFAA que pensaban que se trataba de un grupo interno de la Marina.

Desde allí, y en la más extrema clandestinidad, trabajó para romper el cerco informativo impuesto por la dictadura con la complicidad de los directores de los medios.

A diario despachaba cables de noticias hacia cada redacción dando cuenta cual era la realidad del país pisoteado por las botas, por lo que hoy ningún trabajador de prensa de aquellos años puede decir que «no sabía» lo que pasaba.

La prensa oligárquica quiere desmitificar al verdadero Walsh, dejándolo sólo en un papel de «gran periodista» y quitándole sus otras extremidades del cuerpo.

Su compromiso no se cerró sólo detrás de una máquina de escribir. Rodolfo Walsh era un auténtico revolucionario que acompañó todo el proceso de resistencia y de liberación nacional, militando en las FAP identificándose con la izquierda peronista de los ’60, ingresando a Montoneros ya en los ’70. cuando se cumplió un año de la más feroz represión y sabiéndose cercado, Walsh escribió la Carta Abierta a la Junta Militar.

El 25 de marzo de 1977, un día después de la Carta Abierta, Rodolfo Walsh era buscado para ser secuestrado vivo a fines de sacarle toda la información posible «quebrándolo».

Estaba en la zona de Congreso donde dejó unas cartas en un buzón, y se alejó por Entre Ríos hacia la avenida San Juan. Al mismo tiempo, otro grupo de tareas reventaba su casa en San Vicente, donde se llevaron muchos de sus escritos, entre ellos «Ese Hombre», que estaba en manos de Massera y fue robado por una militante liberada.

Mientras caminaba, Walsh comenzó a sentir el olor de la muerte: vio a muchos siguiendo sus movimientos y se dio cuenta que la cita estaba envenenada.

Se lanzó en carrera y un oficial de la Marina intentó hacerlo caer en la carrera. Walsh sacó la pistola y respondió el fuego, mientras una ráfaga de ametralladora lo cortaba al medio.

Ante la Justicia, Martín Grass dice haber visto al cuerpo de Walsh en la ESMA, muerto antes de llegar. Tenía 50 años.

Su cuerpo fue desaparecido.

De chico quiso ser aviador, hoy es un héroe que extrañamos.

Hoy todos extrañamos al periodista y maestro Walsh, al revolucionario Walsh, y al compañero montonero Rodolfo Walsh.


GB

9 de enero del año 1927, nace RODOLFO WALSH, COMPAÑERO, COMANDANTE, MILITANTE.

RODOLFO WALSH POR
RODÓLF FOWÓLSH

Me llaman Rodolfo Walsh.
Cuando chico, ese nombre no terminaba de convencerme: pensaba que no me serviría, por ejemplo, para ser presidente de la República.
Mucho después descubrí que podía pronunciarse como dos y ambos aliterados (1), y eso me gustó.

Nací en Choele-Choel, que quiere decir "corazón de palo".
Me ha sido reprochado por varias mujeres.

Mi vocación se despertó tempranamente: a los ocho años decidí ser aviador.
Por una de esas confusiones, el que la cumplió fue mi hermano.
Supongo que a partir de ahí me quedé sin vocación y tuve muchos oficios.

El más espectacular: limpiador de ventanas; el más humillante: lavacopas; el más burgués: comerciante de antiguedades; el más secreto: criptógrafo en Cuba.

Mi padre era mayordomo de estancia, un transculturado al que los peones mestizos de Río Negro llamaban Huelche.
Tuvo tercer grado, pero sabía bolear avestruces y dejar el molde en la cancha de bochas.
Su coraje físico sigue pareciéndome casi mitológico.
Hablaba con los caballos.
Uno lo mató, en 1947, y otro nos dejó como única herencia.
Este se llamaba "Mar Negro", y marcaba dieciséis segundos en los trescientos: mucho caballo para ese campo.
Pero esta ya era zona de la desgracia, provincia de Buenos Aires.

Tengo una hermana monja y dos hijas laicas.
Mi madre vivió en medio de cosas que no amaba: el campo, la pobreza. En su implacable resistencia resultó más valerosa, y durable, que mi padre.
El mayor disgusto que le causo es no haber terminado mi profesorado en letras.

Mis primeros esfuerzos literarios fueron satíricos, cuartetas alusivas a maestros y celadores de sexto grado.
Cuando a los diecisiete años dejé el Nacional y entré en una oficina, la inspiración seguía viva, pero había perfeccionado el método: ahora armaba sigilosos acrósticos.

La idea más perturbadora de mi adolescencia fue ese chiste idiota de Rilke: Si usted piensa que puede vivir sin escribir, no debe escribir.
Mi noviazgo con una muchacha que escribía incomparablemente mejor que yo me redujo a silencio durante cinco años.
Mi primer libro fueron tres novelas cortas en el género policial, del que hoy abomino.
Lo hice en un mes, sin pensar en la literatura, aunque sí en la diversión y el dinero.
Me callé durante cuatro años más, porque no me consideraba a la altura de nadie.
Operación masacre cambió mi vida.
Haciéndola, comprendí que, además de mis perplejidades íntimas, existía un amenazante mundo exterior.
Me fui a Cuba, asistí al nacimiento de un orden nuevo, contradictorio, a veces épico, a veces fastidioso.
Volví, completé un nuevo silencio de seis años.
En 1964 decidí que de todos mis oficios terrestres, el violento oficio de escritor era el que más me convenía.
Pero no veo en eso una determinación mística.
En realidad, he sido traído y llevado por los tiempos; podría haber sido cualquier cosa, aun ahora hay momentos en que me siento disponible para cualquier aventura, para empezar de nuevo, como tantas veces.

En la hipótesis de seguir escribiendo, lo que más necesito es una cuota generosa de tiempo.
Soy lento, he tardado quince años en pasar del mero nacionalismo a la izquierda; lustros en aprender a armar un cuento, a sentir la respiración de un texto; sé que me falta mucho para poder decir instantáneamente lo que quiero, en su forma óptima; pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez.

(1) Unidad métrica compuesta por una sílaba breve (sin acento) y una larga (acentuada). Así, habría que leer Rodólf Fowólsh.

Prof GB

MARIA ELENA WALSH, EVA.



En el año 1976, Maria Elena Wlash escribía este poema dedicado a Evita









Calle Florida, túnel de flores podridas.Y el pobrerío se quedó sin madre llorando entre faroles sin crespones.Llorando en cueros, para siempre, solos.




Sombríos machos de corbata negra sufrían rencorosos por decreto y el órgano por Radio del Estado hizo durar a Dios un mes o dos.Buenos Aires de niebla y de silencio.




El Barrio Norte tras las celosías encargaba a París rayos de sol.La cola interminable para verla y los que maldecían por si acaso no vayan esos cabecitas negras a bienaventurar a una cualquiera.Flores podridas para Cleopatra.




Y los grasitas con el corazón rajado, rajado en serio. Huérfanos. Silencio.Calles de invierno donde nadie pregona El Líder, Democracia, La Razón.Y Antonio Tormo calla "amémonos".Un vendaval de luto obligatorio.Escarapelas con coágulos negros.




El siglo nunca vio muerte más muerte.Pobrecitos rubíes, esmeraldas, visones ofrendados por el pueblo, sandalias de oro, sedas virreinales, vacías, arrumbadas en la noche.Y el odio entre paréntesis, rumiando venganza en sótanos y con picana.




Y el amor y el dolor que eran de veras gimiendo en el cordón de la vereda.Lágrimas enjuagadas con harapos, Madrecita de los Desamparados.Silencio, que hasta el tango se murió.Orden de arriba y lagrimas de abajo.En plena juventud. No somos nada.No somos nada más que un gran castigo.




Se pintó la República de negro mientras te maquillaban y enlodaban.En los altares populares, santa.Hiena de hielo para los gorilas pero eso sí, solísima en la muerte.Y el pueblo que lloraba para siempre sin prever tu atroz peregrinaje.


Con mis ojos la vi, no me vendieron esta leyenda, ni me la robaron.Días de julio del 52 ¿Qué importa donde estaba yo?




II No descanses en paz, alza los brazos no para el día del renunciamiento sino para juntarte a las mujeres con tu bandera redentora lavada en pólvora, resucitando.




No sé quién fuiste, pero te jugaste.Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo, metiste a las mujeres en la historia de prepo, arrebatando los micrófonos, repartiendo venganzas y limosnas.Bruta como un diamante en un chiquero


¿Quién va a tirarte la última piedra? Quizás un día nos juntemos para invocar tu insólito coraje.Todas, las contreras, las idólatras, las madres incesantes, las rameras, las que te amaron, las que te maldijeron, las que obedientes tiran hijos a la basura de la guerra, todas las que ahora en el mundo fraternizan sublevándose contra la aniquilación.


Cuando los buitres te dejen tranquila y huyas de las estampas y el ultraje empezaremos a saber quién fuiste.Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva, única reina que tuvimos, loca que arrebató el poder a los soldados.


Cuando juntas las reas y las monjas y las violadas en los teleteatros y las que callan pero no consienten arrebatemos la liberación para no naufragar en espejitos ni bañarnos para los ejecutivos.Cuando hagamos escándalo y justicia el tiempo habrá pasado en limpio tu prepotencia y tu martirio, hermana.


Tener agallas, como vos tuviste, fanática, leal, desenfrenada en el candor de la beneficencia pero la única que se dio el lujo de coronarse por los sumergidos.


Agallas para hacer de nuevo el mundo.Tener agallas para gritar basta aunque nos amordacen con cañones.


GB

lunes, 9 de enero de 2012

La captacion colonial de los intelectuales






"En medio de la gran crisis del año 1929, el país, a través de los diarios y círculos influyentes, ofrece un aspecto fantasmal, confuso, angustiante. Se es argentino por patronimia geográfica, pero en lo hondo, este atributo de la personalidad se siente como una humillación. Nada une a los jóvenes con el pasado. Sus inquietudes, en gran parte estimulados por la improvidez material que les amenaza, se disuelve en la consolación intimista, en la atmósfera desesperanzada de una literatura decadente que viene de Europa. En ella reconocen sus angustias inubicables. Por esa época, París asiste a la aparición de un competidor ruidoso e insolente: el yanquismo.



La clase media siempre en actitud imitativa, asiste al contagio nivelador de una cultura que rompe las fronteras. Mezcla de sexos y palabras en ingles. Si París fue la conciencia plebeya de una aristocracia recién llegada el yanquismo ha sido la personalidad idiota de la clase media."




Juan J. Hernandez Arregui, Imperialismo y Cultura.


PROF GB






EL GOBIERNO SE EQUIVOCO EN EL DIAGNOSTICO

... hace ocho años para nueve en realidad que el gobierno se viene equivocando en el diagnóstico.
Y nunca, pero nunca hasta hoy (nada parece indicar lo contrario) se retracto de sus errores.
Todos sus funcionarios, empezando por Lilita Carrio, siguiendo por Alfonsincito, Sanz, Pato Bullrich, los dirigentes de la Mesa de Enlace agropecuaria, Van der Kooy, Bonelli, Borenstein, Blank, Marcelo Moreno, Kirchsbaun, Majul, Longobardi, Lanatta, De Narvaez, Duhalde, Benegas, Morales Sola; todos y todas, han gobernado hasta hoy, sin retractarse jamas de sus diagnósticos errados en materia política y social.

Ni que hablar de lo económico, pronto, se cumplirá una década de esta administración que sigue mintiendo y no acierta nunca en sus diagnósticos.
Le erra al vizcachaso dirían en el campo.
No pega una, comentan en el barrio.
Sobre llovido, mojado, en sus apreciaciones erráticas, des nortadas.
Cuando se pregunta el Pueblo, señores y señoras de este gobierno totalitario y demagógico van a dar en la tecla.
Y si no pueden o no saben, por favor diganlo de una vez, pidan disculpas y acepten que se equivocaron.

No hay pero ciego que el que no quiere ver.

GB

LOS INTELECTUALES

....según la clara visión del intelectual y pensador nacional Juan J. Hernández Arregui, quien los analiza en su devenir histórico, luego de la caída del peronismo en el año 1955...

"Qué papel han jugado los intelectuales en este proceso histórico? Los intelectuales no integran una clase social. Oriundos generalmente de la pequeña burguesía marchan a la deriva de la clase dirigente. Apartados por conveniencia de la lucha nacional, en los momentos de crisis se siente invadidos por al inquietud de las clases altas y sufren vivamente esta situación señalada por el conservador T.S. Elliot:

< Las actitudes y creencias del liberalismo estándestinadas a desaparecer y a estándesapareciendo. Corresponden a una edad ñlibre que ya ha pasado, y el peligro que ahora corremos es que el término libaralismo pueda llegar a significar para nosotros únicamente, el desorden cuyos frutos heredamos y no elvalor permanente del elemento negativo. Del propio liberalsimo derivan filosofías que lo jiegan.>

Los intelectuales argentinos que se destacan después de 1930, reflejan bien el clímax espiritual del período con su adhesión a las clases encumbradas por encima de las masas. Forman la áurea vanguardia pensante en medio del fraude. Y en 1955, después de una década de silencio oficial, vuelven como mártires del mito ferino de la libertad. Por su origen de clase, comprenden la contradicción que los desgarra y oscilan entre el izquierdismo académico y las sinecuras oficiales. En estos momentos de crisis, los intelectuales adoptan una posición equívoca, orientada en varias direcciones posibles. El temor a los sacudimientos del subsuelo que amenazan su estabilidad-la revolución desde abajo-se transfigura misteriosamente en , ente que despojado de sus pañales abstractos, no es mas que la ventaja social conquistada a la sombra del orden consagrado."

Enero de 1957.

Prof GB

domingo, 8 de enero de 2012

VIVA EL CANCER, PINTABAN LOS GORILAS EN 1952.

El odio visceral, ancestral contra los humildes, los trabajadores resumían esas pintadas cuando Evita padecía esta enfermedad terminal.
Alegría oprobiosa de los barrios pitucos del país, alegría silenciosa, oculta, de las clases medias urbanas que ya estaban hartas de tanto negro y tanta negra laburante consumiendo, participando, viviendo en la Nueva Argentina.
Odio que años mas tarde se transformaría en terror a partir del golpe del '55.
Ultrajar y desaparecer el cadáver de una jóven mujer que dio su vida luchando contra la pobreza y la indigencia nunca resuelta por demócratas variados había sido su delito.
Y peor aún, pronunciaba discursos inflamados, una oratoria sensible, profunda, a vos en cuello que erizaba la piel de propios y extraños.
Aún hoy si se la escucha atentamente, conmueve y tiembla corazones de solo pensar tenerla al lado y que nos conduzca militante a reparar injusticias.
Motivo mas que suficiente para ultimarla una vez mas, escondiéndola de su esposo Juan y de las flores que la esperaban cada 26 de julio.

"Cristina fue operada de por un cáncer que no tuvo", titula Clarín hoy.

Mas alá e la sintaxis que da para varios comentarios irrisorios, si no fuera por al seriedad del tema; allá salieron presurosos, sabiondos,Stolbizer, Fernando Iglesias, dirigentes y dirigentas del PRO, coreutas del monopolio salieron a dudar, a demostrar desde su sapiencia doctoral contradicciones de los médicos del Austral, de los médicos personales de la presidenta, como Mirtas Legrands o Lilitas Carrioses que Néstor no estaba en el cajón o que Fuerza Bruta había organizado su funeral.

Cuanto odio, cuanta muerte esperan y siguen esperando Clarín y sus secuaces.
Ahora resulta que la presidenta o fue engañada o nos volvió a engañar.
Se hace la buenita diría Grondona o la enfermita?
Se hace la viuda decía Clarín desde su supuesto humorista Borenstein, Sabat, Kirchbaun, Van Der Kooy, y siguen sus firmas diabólicas, propias del '55, atrasan, pactan con el diablo.
Pero no, no les sale.
Solo babean indignados, impotentes.

Igual que ayer, Ellos proponene la Patria binaria.
Ellos o Nosotros.

GB