Las manos de Fermín, giran y dan mas vueltas, y tus manos Flaco giran y se quedan , y en el cielo te darán agua sol y pan y un ave que guarde tu nombre.
Muchacho, Flaco, no corras mas quedate hasta el día, corazón de tiza, no corras mas quedate hasta el alba.
Y Ana que no duerme porque sos un duende adolescente de todos los que te sentimos cantar ayer...Cantata de pantalones campana, viaje hacia el sur, ve y abraza a tu general, campos verdes de tu tierra natal.
Golondrina de la Plaza de Mayo,visible-invisible de nuestra ilusión.
Era el 68 cuando todavía sabíamos qué nos pasaba.
Y vos porfiastes con tu alma de Artaud un poema hasta este veintiunesco siglo tecnópata, ansioso de metáforas amables amoraste hasta siempre.
Es un Néstor dijiste en la Casa Rosada, Salón Blanco, pintados de esa almendra rabiosa que tus ojos melodiaron.
Flaco discepoliano de los jóvenes imberbes.
De todos y todas las que después parieron otras décadas.
Cantame cómo seguir viviendo sin tu amor?
Será que los niños tuyos nos escribirán desde el cielo?
GB
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